El código secreto

El misterio de las 300 holandesas

Jorge Sabaté Martí

(…) Apagué el sonido de la ultrapalm. Después ordené que desapareciera la página de boletines del gobierno y el reportaje del nuevo TMM se esfumó de la pantalla, apenas una lámina de un centímetro de grosor y con una superficie de setenta por setenta centímetros. En ésta quedó la imagen de mi apartamento a todo color, como si estuviese mirando hacia el interior desde una de las ventanas del comedor. Grité:

–¡Moni Penny, sal del sofá y vete a cazar ratas!

El maldito gato, que en la pantalla aparecía tumbado en mi amplio sofá de cretona blanca, pegó un brinco y saltó al suelo con un maullido de resignación. Sonreí con satisfacción; era maravilloso poder vigilar a distancia a aquel inmundo bicho que le había regalado a mi ex mujer cuando aún estábamos casados. Y todo porque no pudimos tener hijos... O, mejor dicho, ni pudo ella ni quise yo.

Iris había vivido en el campo de niña, hasta que los niveles de radiación ya no lo permitieron y todos los locales ricos se tuvieron que convertir en urba. Es posible que las radiaciones afectaran a su fertilidad. A muchas personas les había ocurrido. Ocurría constantemente entre los inmis: cánceres de todo tipo, hijos con malformaciones...

Sucedía en todo el mundo. Incluso ahí abajo, sobre el asfalto del Distrito Financiero, miles de mutantes pululaban cada día expuestos continuamente a las radiaciones ultravioletas. En fin, puedo dar fe de ello, a diferencia de muchos de mis conciudadanos, que sólo conocían lo que veían por las ventanas ahumadas de triple filtro.

¿Y qué veían? Bien, cada uno veía lo que tenía enfrente. Depende de lo alto que se estuviera en el bloque de oficinas. O del sector del distrito en el que se trabajase. Yo me acercaba a mi triple filtro y veía el enorme vacío de la plaza de Cibeles y la avenida de Recoletos, con sus baobab y sus palmeras reventando con sus raíces el pavimento, y algunos troncos muertos de antiguos plátanos, y las aceras y carriles despoblados... Y la estatua de la diosa ennegrecida y pintarrajeada. Con ese silencio sobrecogedor expuesto al brutal sol de mediodía. Madrid, cuarenta grados. Temperatura constante durante todo el verano. En los veinte, la radiación y las emisiones de dióxido provocaron una irreparable alteración climática y sólo quedaron dos estaciones en gran parte del hemisferio norte, que se alternaban bruscamente: invierno y verano. Seis meses y una temperatura fija, a mediodía, para cada una. En invierno eran unos aceptables veinticinco grados, pero no paraba de llover un agua rojiza y polvorienta, cargada mayoritariamente de ácido sulfúrico. En verano, el sol implacable se imponía en la ciudad con sus cuarenta grados y la lluvia se hacía caliente y más espaciada. Entonces era imposible salir a la calle porque el calor asfixiante se mantenía hasta la caída del día. Bien, en el caso de que uno quisiera salir a esa maldita selva. O contase con el material necesario para hacerlo. Ya lo decían los urba madrileños cuando había que resignarse a alguna desgracia; era una frase hecha que lo resumía todo: Madrid, cuarenta grados.

De todos modos, ¿qué más les daba a los urba? Ellos nunca estaban expuestos al sol de mediodía, ni al calor, ni a la lluvia lacerante de las tempestades invernales. No, eran los inmis y los don los que lo sufríamos. Los urba eran como ratas de laboratorio, pero en versión afortunada. Creían que la mayoría de la gente era como ellos, que vivían recluidos en sus urbanizaciones; en los distritos donde el agua llegaba potabilizada y no existía el acecho de los inmis. Allí, en la sierra, más fresca que el Distrito Financiero, o en las vegas de Aranjuez, donde el agua era abundante y fácilmente depurable, era donde de verdad estaba la ciudad. Allí descansaban los urba de sus intensos días de trabajo; allí, en la puerta de sus casas, recibían todo lo que necesitaban para su máximo confort.

La urbanización era su mundo y en ella, tal como el presidente había dicho, podían gozar de unas comodidades impensadas en la historia de la humanidad. Los demás teníamos que apañarnos. A algunos nos iba mejor y a otros bastante peor. Mucho peor, diría yo. Pero de eso, los urba nada sabían.

Lee el primer capítulo de "El código secreto: el misterio de las 300 holandesas"

El libro acaba de salir y lo publica Minotauro. Ya me lo leí hace un año en la ultrapalm y prometo que merece la pena. Suerte, Jordi.

Ignacio Escolar | Mayo 8, 2006 11:36 PM